Дождь меня уже не слышит..,
Дождь стучит по лужам и по крышам,
Дождь течет в подвалах и по трубам,
И ему сопротивляться глупо.
Дождь коварно заполняет уши,
Оголяет постепенно душу.
Нагло, церемонно и жестоко.
Он напоминает плач далекий.
Дождь меня уже не принимает.
И куда-то в бездну отпускает,
В ноющую глубину печали,
Обобрав до нитки, как вначале...
Где забытое всплывёт когда-то вновь,
Откликаясь на потерю снов.
© IK 27-07-2020
Дождь идет асфальтовой рекой,
Тихо стонут ивы над водой.
Воет ветер разгоняя птиц,
Незагаданных живых страниц.
Плачет солнце в тучах за горой,
Плачет дева, что бредет домой.
Плачет от усталости старик,
Плачет мальчик, сочиняя стих.
Плачет неразбитое стекло,
Плачет незамершее тепло.
Плачет летний вечер на заре.
Плачет пёс, взвывая в конуре.
Море плачет по ушедшим дням,
Небо плачет по своим корням.
Плачет опустевший старый сад,
Плачет боль, не знавшая преград.
Ходит ветер, одиноко матерясь,
Воет, опустив колени в грязь.
Ноет потускневший день во мгле.
Дождь идет, тоскливо на земле.
© IK 29-05-2020
Тают образы-картинки, паутинки,
Просто так.
И печаль не сходит с губ,
Как слезы.
Это осень поглощает и свирепствует
В мечтах.
Приближая к нам грядущие
Морозы.
Это осень напрягает и резвится
Как-то так
Не без умысла от строчки строчкой
Дышит.
Непреклонно , оставляя свой замызганный
Чердак,
Совершает свой нелепый ход
По крышам.
© IK 09-09-2019
Все это странно и нелепо,
Как будто полуночный дождь
Рассыпал седину у лета
И осень раннюю принес...
И снова осень ни о чем не спросит.
И не растают капли в сентябре.
И ветром календарь опять уносит
И пожелтеют листья в октябре...
Осень в дури, кубатура по углам,
В хлам забитый до стервозности диван,
Тает в памяти прощальный лета звон
И ночами город уж не оживлен...
Время меняет нам оттенок волос
И красит их в неосознанный цвет.
От лениво-серого сухого асфальта
до снежно-белой линии роз...
Бег пространства, бег разлук,
Непокорности и странствий.
Ощущенье терпких губ
И немое постоянство...
Твой ангел устал, ему надоело
Спасать бесконечно распятое тело.
Ему надоели терзанья и слезы.
Судьбы предсказанья, унылые грезы.
Ему надоели бессонные ночи,
Безмерность ответов, сплошные вопросы.
Сплошные скитания, скорбные речи,
Покорность судьбе, поминальные свечи.
Ему надоело быть всюду при деле,
Пустые слова, быть всегда на пределе.
Ему надоела несносная глупость,
Истерзанность мыслей, коварная тупость.
Ему надоели ходячие трупы,
Открытые мысли, закрытые группы...
Еще надоело терзать свое тело.
Твое и свое... он устал... до предела.
© IK 2018
Истина бывает разная - сложная, простая, грязная…
Истина бывает горькая... Приторная, странная и скользкая…
Истина бывает злая. Добрых истин не бывает.
Истина должна быть резкая, по большому счету неуместная.
Видишь сколько здесь эпитетов?! Сколько неслагаемых открытий!?
И событий, отвлекающих от цели. Страждущих, живущих еле-еле.
Страждущих и жаждущих, жующих... Жаждущих и плачущих, идущих…
В темноту из дней своих грядущих... В пустоту от дней назад зовущих...
Поворачиваясь, отстающих и бубнящих что-то про бегущих и стоящих.
На притворно стонущих, орущих, никого не помнящих и рвущих...
Все, что на пути у них встречается, все, что рядом возле них случается...
Все по ходу дела извращается и в нетленный мусор превращается.
…все, что еще можно бы спасти…
IK © 2015
Одинокая луна,
Блеклый камень преткновения,
Ненасытное явление
Как унылый идеал.
Полуночный тихий стон
И нелепое видение,
Неизбежное знамение
И ночи немой оскал.
Вечность, искренность и боль,
Отчуждение в печали
Тихий шорох, блеск вначале
И исчезнувший запал.
Безупречная тоска,
В поле истины и страсти,
В полушаге от напасти
Неуютности финал.
© IK 2018-03-20
Понемногу я ужесточаюсь,
Каюсь и не пререкаюсь.
Понемногу становлюсь я вечным.
Вечным и бесчеловечным.
Такова судьба – быть странным,
Призрачным, жестоким и брутальным.
По-другому просто жить нельзя,
По унылой истине скользя.
© IK 2018
В сокральной мнимой пустоте
Я вижу город без уюта.
Непостижимости приютов
Здесь позавидовать несть чем...
Вся жизнь в проекции как бесконечность,
Хочется чего-то доступно нового.
Из года в год, из памяти в вечность,
Никогда не бывает чего-то готового...
А на улице мелкие капли дождя
По унылой дороге упорно скользят.
И в глухой тишине, с ненасытностью споря,
Самозабвенно природе дерзят.
Отчего-то притихли все звуки вокруг
И не слышно совсем и не вздохов, ни ахов.
Все идет чередом, по наезженной карме, чтоб вдруг
Унести свой порог за пределы сознанья на плаху.
Череда... Ожиданий, покорности, вечных скитаний и пыли.
Что от солнца до солнца проложит свой искренний путь.
И, косясь на соседний подъезд из забитой от хлама квартиры,
Ощущаешь то скорбную радость, то нежную грусть.
© IK 2018-04-02
А поезд ушел, а поезд в пути потерялся,
Перроны пусты и народ разбежался давно.
И рельсы остыли, и ветер уже отметался,
И голос охрипший вещает уже о былом.
Стучат по пустому перрону соленые капли
Дождливой прелюдии нежных и призрачных снов.
А поезд ушел, а поезд по рельсам умчался
В далекую гавань таких же пустых городов.
Мы больше не ждем, хотя и бредем на вокзалы.
Скорей по привычке, а может от тихой тоски.
Печальные рельсы, уныло поникшие шпалы,
Далекого детства нечаянной грусти звонки.
© IK 2018-03-27
Устала быть стройной, устала быть модной.
Устала от жизни, устала от слов...
От боли, от счастья, от скуки природной,
От тихих мгновений, от громких стихов.
Устала быть нежной, устала быть верной,
Устала беспечною быть и простой.
Устала навечно, как-будто быть можно
Совсем некрасивой и вовсе не злой.
Устала от глупостей и коварства,
Устала от пошести и тоски.
От слез, от любви, от причуд и фиглярства,
От взглядов сподлобья чужих воровских.
Устала.., устала.., дошла до предела,
До точки, до ручки, исчерпана вся.
А может себя просто перетерпела,
Перенасытила свои двадцать два.
© IK 2018-03-21
Есть женщины - небо, есть женщины - звезды,
Есть женщины - как океан.
Есть женщины - лес, есть - чистое поле,
А есть - просто башенный кран.
На улице мартовской, улице мятой,
совсем свободной от тишины,
рождается день абсолютно невнятный
и падают тени на свет в конце тьмы.
Немного убогий, немного обиженый,
совсем обесбашенный, наголо стриженный,
взерошенный ветром, от снега потерянный,
совсем неуклюжий и неуверенный...
День, в котором мы рождены.
© IK 2018
Идут батальоны, идут...
Идут хромосомы и цепи литые.
Идут батальоны, идут...
Как ножны вонзаются в бритвы стальные.
Идут батальоны, идут...
Гребут, что есть мочи, что силы, что духу.
Идут батальоны, идут...
И нету той силы, истерзаной люти,
Чтоб их успокоить, чтоб дать им забыться,
Такое приснится, потом не очнуться...
В кошмаре зеницы, как возле гробницы...
Идут батальоны, гребут,
На полусогнутых, в потерях и в латах..
В дырявых заплатах, на нищих зарплатах.
Ползут и нет силы им остановиться,
Забыться, заткнуться, назад повернуться...
Идут батальоны, идут...
© IK 2016-2018
Уходит время в никуда,
Без стрелок и без циферблатов,
Без упований и закатов
И без сомнений позади.
Уходит время как слеза,
Уходит тихо, словно в маске.
И не струится, словно в сказке,
Не вьется пламенем в груди.
Уходит с памятью рассвет,
Молчат часы, не слышно боя.
Как будто берега без моря
И откровенной суеты.
Как будто белый океан
В просторах вечности грядущей
За горизонт вдали идущий,
Не отражающий пути...
Необъяснимая стезя,
Неповторимая примета,
Не заклинающая где-то,
По назиданию идти.
Ответа не было и нет.
В опустошении и муках.
Не от какой-то дикой скуки,
А от унылости мечты.
© IK 2016
|
|
.png)
.jpg)
