Вся жизнь в проекции как бесконечность,
Хочется чего-то доступно нового.
Из года в год, из памяти в вечность,
Никогда не бывает чего-то готового...
Из школьной тетради вырываем листок
И пишем на нем название повести.
Вместо рецензии грусти глоток,
Скрипуче наивной внутренней совести.
Когда просыпаешься, спать очень хочется,
Когда засыпаешь, слышишь невнятное...
Что это? Новый поток одиночества?..
Или болезнь никому не понятная?
Избыток эмоций глушим слезами,
Крупных, тяжелых как горошины.
Жарко-муторными вечерами
Наивно ждем наступления осени.
Немного спешим, немного медлим,
Отчасти спокойно переживаем,
Что-то уныло безропотно терпим,
А что-то нервно опровергаем.
Застынут в пространстве чьи-то глаза.
Влажные, мокрые как дождинки.
Остались на сердце чьи-то следы,
Холодные, терпкие, словно льдинки.
Новый избыток пустой аллегории
Или совсем по структуре обратное.
Как бы там не было - это история
И есть в ней всегда что-то невероятное.
Новый виток неоправданной глупости,
Новые сны как детские шалости.
Вечер клонится от востока к западу,
Изнемогая от дневной усталости.
Вместо точки поставим кляксу,
А с запятых сотворим шлагбаум.
Поезд тронулся среди ночи
И остановится только в завтра.

© IK 2017   

---